Santa Barbara Bendita...

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Hoy se celebra el día de Santa Barbara, patrona de los mineros, pero también de todos aquellos que manejan explosivos...

Las salvas en su honor me despertaron de buena mañana...

Que aunque no soy yo muy dado a estas celebraciones patronales...y aunque mi pueblo minero tampoco le dedica el día, porque aquella mina, como especial y exclusiva que fue, siempre tuvo su propia patrona, la Virgen de La Mina, "que allá en la mina tiene su altar"...

Si que quiero dedicar aquí un recuerdo a esos otros paisanos que andan repartidos por el mundo perforando otros túneles, mineros o ferroviarios, que si no son lo mismo al menos se parecen y entrañan igual peligro...

No puedo dejar de recordar aquella sirena, la becerra, sonando a destiempo...El tañido lento de las campanas...Los silenciosos entierros de los que cayeron, llevados a hombros a través de las calles del pueblo...

Unos accidentes que ya no se producirán mas, porque la mina se cerró...Ahora es todo el pueblo el que muere lentamente, sin lucha, aunque con la pena y la rabia adentro...La misma pena que cuando lloraban las campanas...la misma rabia que cuando bramaba la becerra...





Santa Barbara bendita, trailarai larai, trailarai,
patrona de los mineros, mirai, mirai maruxina mirai,
mirai como vengo yo.

Nel pozu Maria Luisa, trailarai larai, trailarai,
dieciséis mineros muertos, mirai, mirai maruxina mirai,
mirai como vengo yo.

Que importan categories,trailarai larai, trailarai,
quedaron en el testeru, mirai, mirai maruxina mirai
mirai como vengo yo.

Traigo la camisa roja, trailarai larai, trailarai,
de sangre de un compañeru, mirai, mirai maruxina mirai,
mirai como vengo yo.

El alma tengo partía, trailarai larai, trailarai,
nu será el ultimu duelu, mirai, mirai maruxina mirai,
mirai como vengo yo.

Unos dicen que ye Dios, trailarai larai, trailarai,
otros dicen nun lo creo, mirai, mirai maruxina mirai,
mirai como vengo yo.

El casu ye que ca poco, trailarai larai, trailarai,
la muerte llama al conceyu, mirai, mirai maruxina mirai,
mirai como vengo yo.

En la planta catorce en el pozo minero
de la tarde amarilla tres hombres no volvieron
hay sirenas, lamentos, acompasados ayes
a la boca del pozo.

Dos mujeres de luto anhelando dos cuerpos
y una madre que rumia su agonía en silencio
es el tercero.

A las diez la luna clara
se refleja en las sortijas del Patrón recién llegado
con sombrero, gravedad y su aburrido gesto.
El ha sido el primero, vendrán gobernadores
alcaldes, ingenieros.
tratarán de calmar,
la presentida viuda que se muerde el pañuelo.
No sabrán acercarse a la madre que les mira
con los ojos resecos.

A las doce el patrón mirara su reloj
los otros ya se fueron
y en un punto y aparte esbozará un fastidio
mientras piensa ¿pero donde están estos?

Ha llegado otro relevo de bomberos
y la una menos diez, era la noche,
el primero muerto
Sentados en el suelo, los mineros
se hacen cruces y recuerdan a Dios
quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida.
A veces el más bravo se le queda
mirando fijamente al patrón
con dientes apretados
Y el patrón con sombrero,
tiene dos policías a su lado... no hay cuidado

Tres horas lentas pasan
a la luz de las linternas asustadas
el cura con los ojos arrasados
al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos.
Y un chaval de quince años
mientras llora impotente se abraza contra un árbol
y el chófer del patrón con su gorra de plato
se siente desplazado, es un hombre prudente,
bien domado.

El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero
le recibe con sonrisa gris azul la madrugada
y con voces los mineros
mientras se abrazan todos y uno de ellos,
el mas fiero.. por no irse al patrón
llora en el suelo.

El pueblo en la cara...

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Cuando yo salí del pueblo, hace la friolera de cuarenta y ocho años, y me topé con el Aniano, el Cosario, bajo el chopo del Elicio, frente al palomar de la tía Zenona, Cena, ya en el camino del Pozal de la Culebra. Y el Aniano se vino a mí y me dijo: "¿Dónde va el Estudiante?". Y yo le dije: "¡Qué sé yo! Lejos". "¿Por tiempo?" dijo él. Y yo le dije: "Ni lo sé". Y él me dijo con su servicial docilidad: "Voy a la capital. ¿Te se ofrece algo?". Y yo le dije: "Nada, gracias Aniano".

Ya en el año cinco, y al marchar a la ciudad para lo del bachillerato, avergonzaba ser de pueblo y que los profesores me preguntasen (sin indagar antes si yo era de pueblo o de ciudad): "Isidoro ¿de qué pueblo eres tú?" Y también me mortificaba que los externos se dieran de codo y cuchichearan entre sí: "¿Te has fijado qué cara de pueblo tiene el Isidoro?" O, simplemente, que prescindieran de mí cuando echaban a pies para disputar una partida de zancos o de pelota china y dijeran despectivamente "Ése no; ése es de pueblo". Y yo ponía buen cuidado por entonces en evitar decir: "Allá en mi pueblo"... o "El día que regrese a mi pueblo", pero, a pesar de ello, el Topo, el profesor de Aritmética y Geometría, me dijo una tarde en que yo no acertaba a demostrar que los ángulos de un triángulo equivalen a dos rectos: "Siéntate, llevas el pueblo escrito en la cara". Y, a partir de entonces, el hecho de ser de pueblo se me hacía una desgracia y yo no podía explicar cómo se cazan gorriones con cepos o colorines con liga, que los espárragos, junto al arroyo, brotarán más recio echándoles porquería de caballo, porque mis compañeros me menospreciaban y se reían de mí. Y toda mi ilusión, por aquel tiempo, estribaba en confundirme con los muchachos de ciudad y carecer de un pueblo que parecía que le marcaba a uno, como a las reses, hasta la muerte. Y cada vez que en vacaciones visitaba el pueblo, me ilusionaba que mis viejos amigos, que seguían matando tordas con el tirachinas y cazando ranas en la charca con un alfiler y un trapo rojo, dijeran con desprecio: "Mira el Isi, va cogiendo andares de señoritingo". Así que, en cuanto pude, me largué de allí, a Bilbao, donde decían que embarcaban mozos gratis para el Canal de Panamá y que luego le descontaban a uno el pasaje de la soldada. Pero aquello no me gustó, porque ya por entonces padecía yo del espinazo y me doblaba mal y se me antojaba que no estaba hecho para trabajos tan rudos y, así de que llegué, me puse primero de guardagujas y después de portero en la Escuela Normal y más tarde empecé a trabajar las radios Philips que dejaban una punta de pesos sin ensuciarse uno las manos. Pero lo curioso es que allá no me mortificaba tener un pueblo y hasta deseaba que cualquiera me preguntase algo para decirle: "Allá, en mi pueblo, el cerdo lo matan así, o asao." O bien: "Allá en mi pueblo, los hombres visten traje de pana rayada y las mujeres sayas negras, largas hasta los pies " O bien: "Allá, en mi pueblo, la tierra y el agua son tan calcáreas que los pollos se asfixian dentro del huevo sin llegar a romper el cascarón" O bien: "Allá, en mi pueblo, si el enjambre se larga, basta arrimarle una escriña agujereada con una rama de carrasco para reintegrarle a la colmena." Y empecé a darme cuenta, entonces, de que ser de pueblo era un don de Dios y que ser de ciudad era un poco como ser inclusero y que los tesos y el nido de la cigüeña y los chopos y el riachuelo y el soto eran siempre los mismos, mientras las pilas de ladrillo y los bloques de cemento y las montañas de piedra de la ciudad cambiaban cada día y con los años no restaba allí un solo testigo del nacimiento de uno, porque mientras el pueblo permanecía, la ciudad se desintegraba por aquello del progreso y las perspectivas de futuro.

Miguel Delibes

Viejas Historias de Castilla La Vieja (1964)

Felix Grande y El Lebrijano...Persecución... (De momento incompleto, pero estoy en ello)...

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¡¡ Que fuerte es el cante de El Lebrijano !!....Tanto como las historias de galeras y gitanos que nos canta, de la mano, la voz y la pluma de ese gran Poeta que es Felix Grande.....

A las gentes de mi pueblo nos llegan esta música y sobre todo estas letras, mas que a cualquiera otros, porque "galeras" era el castigo extremo que entonces se aplicaba, no siempre en justicia, y no siempre en el mar, sino, precisamente, en las minas de mi pueblo, Almadén del Azogue....Minas de durísimo trabajo, en donde pocas veces los condenados veían el sol y de donde nunca salían con vida....

El gran folklorista Antonio Machado y Alvarez, "Demofilo"(padre de los poetas Manuel y Antonio Machado), incluye un martinete que, sin ninguna duda, procede de un romance compuesto - casi seguro que por algún gitano - con motivos de aquellos acontecimientos salvajes ocurridos en las minas de Almadén y que denuncia Mateo Alemán, tal romance debió de nacer a finales de XVI o a principios del XVII. He aquí su texto:

"Los gitanos del Puerto
fueron los más desgraciaos,
que las minas del azogue
se los llevan sentenciaos.
Y al otro día siguiente,
les pusieron una gorra,
con alpargatas de espartos,
que el sentimiento m`ajoga.
Y al otro día siguiente
les pusieron un maestro
que a tó el que no andaba listo
de un palo lo echaba al suelo.
Los gitanos del Puerto
fueron los más desgraciaos,
que se pueden comparar
con los que están enterraos".

Destaca de entre las primeras grabaciones del Lebrijano el disco "Persecución", una obra rompedora con letras del poeta Felix Grande que narra la historia de los gitanos en España.

Autor literario: Felix Grande
Adaptación musical: Jose Torregrosa
Guitarristas: Enrique Marchena / Pedro Peña
Narrador: Felix Grande

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Canto Anónimo

Remotos, con la mirada somnolienta por la nana del horizonte, vestidos con colores arrogantes y envueltos en la música del himno, pobre e infinito, que forman el chirrido de sus carretas y los cascos de sus caballos, solitarios y juntos entran en estas tierras por la infancia del siglo XV. ¿De dónde vienen tan extraños, tan orgullosos? Mientras esas muchachas les dan teta a sus crías, los ancianos mas impasibles otean estos nuevos caminos preguntándose el precio que aquí habrán de pagar por seguir siendo lo que han sido siempre: aves de paso, forasteros, intrusos. El patriarca del clan escruta entre las grietas del paisaje y piensa que su tribu, aquí como en cualquier otro territorio del mundo, no habrá de renunciar por nada su patria profunda: una vieja costumbre a la que llaman libertad.

Caravana.

Libres como el aire, libres como el viento,

como las estrellas en el firmamento,
como nuestros pares y nuestros abuelos,
libres como han sio toítos nuestros muertos,
libres, somos libres, libres como el viento.

Gitanos en caravana, gitanos en caravana
vienen desde el horizonte mientras nace la mañana,
Caravanas de gitanos, caravanas de gitanos
llevan en los pies su siglo, llevan su mundo en las manos.
¡Patriarca, abre el camino!...¡Patriarca, abre el camino!...
Es el grano de la espiga es la solera del vino.

Libres como el aire, libres como el viento,
como las estrellas en el firmamento.

El rojo, el rojo de tu vestío,
como una lengua de fuego va derritiendo el rocío.
Brilla el sol en tus zarcillos, brilla el sol en tus zarcillos
tu cara brilla en tus ojos tus manos en tus anillos
Si tu querer, si tu querer me da abrigo
yo he de ser un buen gitano con la libertá y contigo

Libres como el aire, libres como el viento,
como las estrellas en el firmamento.

Cuando es de noche, el fuego de la hoguera pinta los rostros de estas gentes con el color de sus amados bronces. Mientras los jóvenes tal vez cantando aguardan la mano compasiva del sueño, quizá alguna vieja egipciana extiende lentamente su memoria en la premonición. "¡Santísima Señora"- murmura- "ten piedad de mis nietos y de los nietos de mis nietos!. ¡Ten misericordia, María!, cuando aquí ocurra lo que va a ocurrir. ¡Témplale tu mano de diosa a esta vieja gitana que sabe la buena ventura!"

Bulerías.

Gitana, gitana, gitana, gitana con tu gitanería.

Gitana, gitana, gitana, se lo dijiste a la Virgen María.

Una gitana se ha acercao al pie de la virgen pura,
hincó su rodilla en tierra y le dijo la buena ventura:

"Tú vas a ser madre de un hijo al que van a perseguir.
¡Acuérdate de nosotros, cuando de pena te sientas morir!"

"Tu vas a ser madre de un hijo al que van a encerrar en prisión
¡Acuérdate de los gitanitos cuando empiece la persecución!"

"Tu vas a ser madre de un hijo al que van a azotar en sus carnes.
¡Acuérdate de los gitanitos cuando a latigazos le arranquen la sangre!...

Mal terminó el siglo XV para los clanes gitanos. Un cuerno de caza suena desde Medina del Campo. La vieja miel del camino se convierte en miedo amargo. Y la vieja libertad cierra el siglo tiritando. Con hocico y con colmillos, con premura y con olfato, una ley recorre España desde Medina del Campo en lo que es en las carretas y relinchan los caballos. Abren los ojos los niños, y los cierran los ancianos. Malamente terminaba el siglo XV, gitanos.

Tientos

No fueron los judíos ni los moros, fueron los reyes cristianos.

Ella se llamó Isabél, él se llamaba Fernando.
Cuando firmaron la Ley no les temblaron las manos.

Finales del Siglo XV, noventa y nueve era el año.
Una Ley sin compasión nace en Medina del Campo.
Cuando firmó la Ley, no les tembló la mano.

La vieja miel del camino se convierte en miedo amargo y la vieja libertad cierra el siglo tiritando.

Romance

Mando que en sesenta días, a partir de hoy contados
abandonen los caminos y dejen de ser gitanos.
Abandonen sus carretas y dejen de ser gitanos.
Abandonen sus costumbres y dejen de ser gitanos.
Se conviertan en sirvientes y dejen de ser gitanos.
Renieguen su libertad y dejen de ser gitanos.

Majestades, majestades...Doña Isabel, Don Fernando...
Antes de poner la firma, pensadlo, por Dios, pensadlo...

Mando que si no obedecen se les den cien latigazos.
Y con sangre en las espaldas, del Reino sean desterrados.
Y por la segunda vez, con cuchillos afilados
se les corten las orejas...vuelvan a ser desterrados.
Y por la tercera vez, si no cumplen lo mandado,
que les apresen y sean por toda la vida esclavos.

Tientos

Finales del siglo XV, noventa y nueve era el año....
Toda España nos persigue desde Medina del Campo.

Na'haremos muchos siglos, siglos de sangre y espanto,
Na'haremos muchos siglos p'a seguir siendo gitanos.
La memoria era una taza cerraita de cal y canto.
Por dentro está el siglo XV, por fuera Medina del Campo.

Cuando firmó la Ley, no les tembló la mano...

Galeras

Es como "muerte civil", dijo Miguel de Cervantes.
Mejor nombre, a esa condena, no pudo ponerle nadie.

Varios monarcas ordenan a jueces y tribunales
que manden a los gitanos a las galeras reales.
Un himno libre cantaba la garganta de los mares.
La pena romaní suena a oscura gota de cárcel.
Las gitanas y sus hijos iban solos por las calles,
llevando a su soledad sujeta de los ramales.

A libertad resonaban las olas inmemoriales,
los lomos de los gitanos a calabozos de sangre.
Puerto de Santa María con sus galeras reales,
un ruido de galeotes embadurnaba los aires...

Es como "muerte civil", dijo Miguel de Cervantes....

Mi condena, mi condena:
Pensar que mis niños crezcan camino de esta caena!....

Entre el ruido de los golpes me puse a considerar;
a prisión suenan mis carnes y a libertad suena el mar.
Pero mi dolor mas fuerte
será que mis niños crezcan y conozcan esta muerte.

Al despuntar la mañana y con los hierros en los tobillos
lo primerito que hago es recordar yo a mis chamorrillos.
Mi condena, mi condena,
pensar que mis niños crezcan camino de esta caena....

Oleaita que van y vienen, al despuntar la mañana
lo primerito que hago es recordar yo a mi gitana...
Gitanita, gitanita,
vete con mis niños lejos de esta caena maldita...

Parar el tiempo yo quisiera, si eso estuviera en mis manos.
Que no vayan a las galeras mis niños que son gitanos.
Que pena tan grande, Dios mio,
los golpes me han despertao, las lagrimas me han dormío..

Los Fúcares pidieron a Felipe II el préstamo de algunos forzados de la mar...Llegan los galeotes, desde un siniestro mundo a otro mundo siniestro....a sufrir....a sangrar....

Capataces famosos por su revuelta entraña, en la mina de azogue instauran el horror.
La afrenta corre, vuela, se extiende por España...Lo afirman un romance y un juez visitador.
Gitano es el romance; el juez es un gran payo a quien llaman los siglos Don Mateo Alemán.
Su información secreta brillará como el rayo.
Las chispas de aquel rayo perviven; aquí están....

Taranta



¡Malo fuiste, Manuel Rodríguez!
¡Dime, ¿qué mal t'hemos hecho?,
canalla Manuel Rodríguez!
Recién llegaítos del puerto
nos azotaba con mimbre.
¡Mira, mira la sangre por el suelo!

Tangos

Qué dolor, qué dolor, qué dolor, qué dolor
de los gitanos del puerto!
¡Qué dolor, qué dolor, qué dolor, qué dolor
de los gitanitos del puerto!

De las galeras del puerto a las minas los trasladaban.
Hubo azogue en Almadén revuelto y sangre gitana.

"Señor don Mateo Alemán, ¡cuente usted lo que nos hacen!"
Sacan las joyas del horno, arden con er fuego y nos cruje la carne.

¡Qué dolor, qué dolor, qué dolor, qué dolor
de los gitanos del puerto!
¡Qué dolor, qué dolor, qué dolor, qué dolor
de los gitanitos del puerto!

No nos permiten dormir. Las noches se nos pasaban
amarraditos a los tornos y trescientos saques de agua

"Señor don Mateo Alemán, cuando despunta el dia
sacan las joyas de los hornos y el pellejito nos crujía.

Con el palo y con los mimbres insultaban nuestras vidas.
Antes que muramos todos,
Señor Don Mateo Alemán, por Diós, por Diós, ¡date prisa!"

Taranta



A veinticinco mineros, Miguel Brete,
tú has matado a veinticinco mineros.
Almadén no te ha olvidao.
Si había justicia en el cielo,
aquí lo tengo firmao...

¡Qué dolor, qué dolor, qué dolor, qué dolor
de los gitanos del puerto!
¡Qué dolor, qué dolor, qué dolor, qué dolor
de los gitanitos del puerto!

Toná

En el siglo XVIII, el año 45
ya no nos queda escondite ni entre los brazos de Cristo.

Se abrió la puerta del templo y a empujones nos sacaban,
y por la cara y por el rostro del Señor dos lágrimas resbalaban.

La casa de Dios, el último amparo. Don Felipe V lo niega al gitano. Cualquiera que huyere en lugar sagrado, encontraba asilo, pero no el gitano. Orden fue del rey. Lo ordenó bien claro. "¡De lo hondo del templo sacad al gitano!" Puerta de la iglesia, el último amparo. Don Felipe V la cerró al gitano.

Seguiriya

¡Me vienen persiguiendo! Me escondo a rezar.

Cómo me sacan, cómo me sacan
y arrastran por suelo lejos del altar.
Me vienen persiguiendo.
Me escondo a rezar.

Agarradas, agarradas al Cristo tenía mis manos
Cómo me arrastraron fuera de la iglesia por ser yo gitano.



Una pagina interesante: Café con Che

Estopa y Joaquín Sabina - Como Camaron

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Estopa acaba de celebrar su décimo aniversario de la mano de dos grandes, Sabina y Camarón...Y un montón de populares mas...

Imposible resistirme a esta música, a esta letra, a tantos nombres admirados juntos...

Superior a mi es la fuerza que me lleva en el pulso que mantengo con la oscuridad que tiñen de oscuro tus ojos negros.

Y...¿Qué me cuentas del tiempo que pasa en tu pestañeo y que me trae por esta calle de amargura y de lamento?

Que yo sé que la sonrisa que se dibuja en mi cara tiene que ver con la brisa que abanica tu mirada.

Tan despacio y tan deprisa, tan normal y tan extraña, yo me parto la camisa...como Camarón.

Tú me rompes las entrañas, me trepas como una araña, bebes del sudor que empaña el cristal de mi habitación.

Y después por la mañana despierto y no tengo alas... Llevo diez horas durmiendo y mi almohada está empapada.

Todo había sido un sueño muy real y muy profundo, tus ojos no tienen dueño porque no son de este mundo.

Que no te quiero mirar...Pero es que cierro los ojos y hasta te veo por dentro...Te veo en un lado y en otro, en cada foto, en cada espejo...y en las paredes del metro y en los ojos de la gente, hasta en la sopa más caliente...Loco yo me estoy volviendo

Que yo se que la sonrisa...

Y a veces me confundo y pico a tu vecina, esa del segundo que vende papelinas, y a veces te espero en el bar de la esquina con la mirada fija en tu portería.

Y a veces me como de un bocao el mundo y a veces te siento y a veces te tumbo.

A veces te leo un beso en los labios y como yo no me atrevo me corto y me abro.

Que yo se que la sonrisa...

El Sonido del Agua...

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Hummm....

La hora de la siesta de un sabado soleadísimo y caluroso de últimos de Noviembre...Una temperatura anormal para estas fechas...



Me voy a perrear un rato, con el dulce sonido del agua acariciando mis oídos....Si me duermo no me despertéis, porfa...

No, no sé donde me encontré esta foto, pero mola...¿A que si?

SONIDO DEL AGUA - MUSICA DE RELAJACION

Desde dos ángulos...

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Estoy releyendo el blog El Ángulo de Luis, desde el principio y procurando esta vez no saltarme el gran numero de comentarios...

Me detengo en una entrada con fecha 14 jul 2009, de la que entresaco un párrafo:

Los blogs son un regalo del cielo para desocupados física o mentalmente, para personas en paro, de baja médica, o pensionistas, para solitarios voluntarios u obligatoriamente o personas sin relaciones estables, o deprimidos que dedican horas a ellos.

No me queda mas remedio que estar de acuerdo puesto que yo mismo me encuentro en algunas de esas circunstancias...

Sin embargo esta entrada desencadenó una serie de comentarios-protesta de gente al parecer ofendida, en mi opinión sin motivo...Creo que la mayoría de las veces porque no leemos lo que el que escribe está queriendo expresar sino lo que refleja nuestros temores y nuestros miedos...Lo que sabemos que somos, pero que no nos gustaría ser...

Sin embargo uno de los comentarios, el de xaviervallverdu me gustó especialmente por lo positivo... Algo así como la misma cosa vista desde otro ángulo...y con sabor a anuncio de Coca-Cola......

Los blogs son un regalo del cielo para los que piensan, para los que les gusta compartir, para los que les gusta compartir pensando, para los que les divierte escribir, para los que prefieren eso a ver la tele, para los que prueban, para los que quieren pasar el rato, para los que quieren aprender, para los curiosos, para los que quieren hacer amigos de este modo...

También aquí me siento reflejado...

Ninguna de estas dos formas de ver las cosas se contradice...

La conversación evolucionó sobre la adicción que crea Internet y el mundo bloguero en particular y sobre las adicciones en general...Y sí, claro que existe esa adicción...Pero también existe la creada por las propias endorfinas cuando se realiza un ejercicio físico regular, por muy sano que eso sea...

El ser humano es adictivo y eso no tiene remedio...

Continúo leyendo y me admiro de la serenidad que tiene Luis para responder a los ataques...jejeje...Se nota que es de los que escuchan, observan y después hablan y no al revés...

Me voy a seguir leyendo...

Y aprendiendo...

RADIOLÉ

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Hace unos años, cuando a diario me tenía que hacer la tira de kilómetros de carretera, recuerdo que muchas veces entretenía las horas escuchando ésta misma emisora que compartía con casi todos los camioneros del país...

Todo música...Y mucha copla...Y a veces una perla...

Ha sido una grata sorpresa encontrarme con esta página y poder oír la radio, ésta emisora en concreto, en mi ordenata......

Pues aquí dejo el enlace, para mi mismo y para los amantes del genero y de esa música con sabor muy, muy español...En vivo y en directo...

RADIOLÉ

Y otro enlace relacionado...Esta vez para los mañaneros, porque Café Olé se emite desde las seis a las diez de la mañana.......





Y para los lectores, porque esta es la dirección de su blog...

Café-Olé

Bueno, pues ya está...

El Camarón de La Isla...

Para Olibeta, una valenciana con sabor andaluz... ...

Su verdadero nombre era José Monje Cruz y el apodo se lo ganó gracias a su figura, que según su tío, recordaba a un camarón...

Formó pareja inolvidable con Paco de Lucía, hasta que la vida y las circunstancias los separaron artisticamente, pero la amistad quedaba ahí...

Por bulerías...

Esta entrevista le fue hecha en los principios de su carrera, cuando ya había triunfado, aunque ahí estaba él, sencillo como lo fue siempre, sin renunciar a sus orígenes y a su cultura de la calle...Con el fondo de ropa tendida a secar tan típico de los terraos de los pueblos de Cádiz...Con esa cara tan saludable que después ya no tuvo y que, no sé si en un intento de ocultarla, dejó cubrir con esa barba que tan mal le iba...

Expresándose con dificultad, porque lo suyo no era hablar sino cantar...¡¡ Pero como cantaba el tío !!...

En el flamenco, cuando un cantaor está sublime, los aficionados que se han emocionado hasta ponérseles la piel de gallina se parten literalmente la camisa en un gesto de arrebato.

Partirse la camisa es el éxtasis del compás y del estar a gusto.

El Camarón nos dejó esta canción, Soy gitano, en el disco al que dio nombre y que fue grabado en 1989...



El disco más vendido de la historia del flamenco, pero también el más costoso de producir. Lo grabó en Londres junto a la Royal Philharmonic Orchestra, acompañado de la guitarra de Tomatito...



Que ya no puedo aguantarme ni vivir de esta manera,
porque yo no puedo, porque yo no quiero,
ni aunque dios lo quiera.
Porque ya no puedo, ay, porque ya no puedo,
Ay, porque ya no puedo vivir sin ella.

Soy gitano y vengo a tu casamiento
a partirme la camisa, la camisita que tengo
Yo soy gitano y vengo a tu casamiento
A partirme la camisa, que la tiñeron...

Me retiro, del espanto yo me aparto.
Ay, que del olivo me retiro.
Ay, del sarmiento me arrepiento, de haberte querío tanto.
Ay, que del olivo me retiro

Soy gitano y vengo a tu casamiento
a partirme la camisa, la camisita que tengo
Yo soy gitano y vengo a tu casamiento.
Me parto la camisita, la camisita que tengo...

A mi me gusta saborear la yerba, la yerba buena...
Un cante por soleá y una voz quebrá y serena
y una guitarra y tus ojos, ay, al laíto de una candela.

Soy gitano y vengo a tu casamiento
a partirme la camisa, la camisita que tengo
Yo soy gitano y vengo a tu casamiento
A partirme la camisa, que es la única que tengo...



Unas cuantas frases sobre el Camarón

Se acerca el Solsticio de Invierno...

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Acabo de leer en el blog de Luís, sí, el del Angulo, unos consejillos pa animar el blog...

Que le demos color dice......

¡¡ Pero si yo le doy color to el año !!...

En Otoño toca el amarillo ¿no?...Po fale...


Ni se donde me encontré esta foto, pero me gustó...

Dice también, creo que con cierto choteo, que vayamos preparando los temas Navideños...jejeje...

Pues yo he dicho muchas veces que a mi lo que me gusta celebrar es el Solsticio de Invierno, como los antiguos druidas, pero nadie se apunta...Pero vamos que con tal de celebrar lo mismo me da una cosa que otra...Lo malo es que no se apuntan a na de na...

Familia aburríos tengo, jo...

Bueno, pues eso, que ya hay que ir pensando en los villancicos, los turrones, los regalitos y tal...Que queda un mes na mas......

Y luego vienen las prisas y los atascos y el todo está agotado...

Y eso...que cada vez empezamos antes, por si las moscas...

¡¡Que cruz!!....

De Olibeta...Oli...Greta...

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La fotografía es de la galería de roberto_il_pisano, en Flickr.


Ale. Ya está hecho.

Pensé mientras el semáforo se ponía en verde, un taxista gritaba algo a un motorista, y este le correspondía con la indiferencia.

Aún no era primavera, ni siquiera se atrevían las chiquillas a enseñar algún recuerdo del verano pasado, puede que sonara una canción de Camarón, o puede que fueran las mías de escucharla.

El caso es que ya había tomado la decisión.

Si pasa un Seiscientos de color fucsia con faros de xenon de última generación conducido por una mujer con pañuelo rojo anudado...lo dejo todo.

Y esperé.

Esperé.

Esperé otra vez.

Y no pasó. Ni siquiera pasó un seiscientos aunque fuera de color crema. Claro que dejar que el tráfico tome una decisión personal es cosa de soñadores o tontos.
Así que al final cogí mi pasaporte, dos zumos de piña, unos vaqueros, algo que ponerme, y la hucha de lata que llevaba escondida desde que murió Camarón.

Ale...ya está hecho.Como iba pensando.

Se me hizo un nudo de arriba abajo. Pensé en que no igual no había apagado la luz de la cocina.

Y que al periquito no le había echado agua. Que ni siquiera sabía hacia donde iba...y que era una cabrona si dejaba a mi madre enferma abandonada.

Ale...ya está hecho, madre. Ya le dije a la doctora que se pase el martes que viene.

¿Qué hacías con la mochila en las espaldas Teresita? Un suspiro antes de contestar que...

Na madre...que igual me apuntaba a baile.

A baile dice la otra...a baile...

Igual otro día me apunto a baile, o me tiro por el puente más alto, o me como las fotos del album, y te doy a tí también en puré...si pasa un seiscientos rosa con asientos de cuero beige, faros de xenon y conducido por el bajista de los Stone.